Форма входа
Одиннадцать миллиметров - Михаил Скобейников
- Дата:08.05.2024
- Категория: Проза / Проза
- Название: Одиннадцать миллиметров
- Автор: Михаил Скобейников
- Просмотров:0
- Комментариев:0
Уважаемые читатели!
Возрастные ограничения: (18+) Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних просмотр данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕН! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту для удаления материала.
0/0
Описание онлайн-книги Одиннадцать миллиметров - Михаил Скобейников:
Читем онлайн Одиннадцать миллиметров - Михаил Скобейников
Шрифт:
-
+
Интервал:
-
+
Закладка:
Сделать
Михаил Скобейников
Одиннадцать миллиметров
Фотограф Бертьен ван Манен / Bertien van Manen
Мы говорили, а потом перестали. Вошла Нина. Одеяло тянулось за ней по полу.
— Пап, — сказала она.
— Привет, Нин, — сказал Гутовский, но она даже не обернулась.
— Ты на часы смотрела? — спросил я.
— Пап.
— Нин, вам с бабушкой вставать в четыре утра.
— Я их видела. Опять. Даже не видела. Он по лицу пробежал.
— Кто, Нин? — спросил Гутовский.
Она не ответила.
— Нин, мы же говорили с тобой на эту тему, — сказал я. — На той неделе, да?
— Он по лицу пробежал, и я проснулась. Я, честно, спала.
— Нин, давай не сейчас. На часы посмотри, пожалуйста.
Она посмотрела и мотнула головой.
— Пап, я вчера их в ванной видела. Они сидят и воду пьют из капель.
— Кто? — спросил Гутовский. — Нин, ты о чем?
— Скажи дяде Вите, — сказал я. — Он посмеется.
— Пап, ты же обещал. Ты сказал.
— Что я сказал?
— Что мы позовем Сергея Николаевича.
Она сказала «Николаича», и я улыбнулся. Она нахмурилась.
— Нин… — я остановился. — Разве я говорил такое?
— Говорил.
Ей нужно спать. Спать.
— Господи, — сказал я. — У вас с бабушкой самолет, забыла? Ты так весь полет пропустишь. Хочешь сесть в самолет и сразу заснуть?
Она помотала головой.
— Тогда спать.
— Пап?
— Да.
— Ты вызовешь его?
— Потом, ладно? — сказал я. — Вы уедете, я приберусь, пропылесошу.
— Сергей Николаевич будет их ловить?
— Кого, Нин? — спросил Гутовский.
Она не ответила.
— Тараканов, — сказал я.
— Господи, откуда у вас тараканы? Сейчас их ни у кого нет.
— Почему нет? — Нина резко повернулась к нему.
— Не знаю, — сказал Гутовский. — Это как-то с мобильниками связано. Эти волны. Они их боятся. Как только появились у всех мобильники, тараканов не стало. Ты не представляешь, сколько их раньше было.
Нина не слушала его, но кивала.
— Пап, — сказала она. — Можно я буду спать в твоих наушниках?
— Зачем?
— Помнишь, вы с мамой читали мне про того египца?
— Про кого?
— Которому заполз таракан в ухо.
— Египца?
— Который в Каире жил.
— С мамой? Не помню.
— Или мама читала, — сказала она. — Он заполз к нему в ухо и умер там. Его повезли в больницу и в череп лазили, чтобы таракана достать. Открыли ему череп и искали там.
— Нин, не дури. Какие наушники? Ты проспишь все на свете.
У нее дрогнуло лицо — нос и подбородок. Сейчас заплачет.
— Только не плачь, — сказал я. — Помнишь, мы договорились?
— Как мы договаривались?
— Мы договаривались-договаривались и договорились.
— Чтобы без слез?
— Вот именно, — сказал я.
Он кивнула и вдруг улыбнулась. Она так умеет.
— Пап, а зачем они ходят у нас по голове?
— Ты у дяди Вити спроси. Он знаток.
— Дядя Вить, зачем они ходят у нас по голове?
— Нин, ты так говоришь, будто они, как шахтеры, у нас по головам ходят. Прямо ходят и кричат «ау»?
— Почему «ау»? — она улыбалась.
— Не знаю, — сказал Гутовский. — Боятся заблудиться. Боятся, что будут ходить кругами, как в лесу, а потом выйдут не в мозг, например, а в рот. Или даже не в рот, а в нос. Знаешь, что будет, когда какой-нибудь заблудившийся таракан залезет тебе в нос?
— Что будет?
— Ты чихнешь во сне и даже не проснешься. А он вылетит из твоего носа и размажется по стенке. Все, будь здоров!
— Будь здоров, — повторила она и засмеялась.
Посмотрела на Гутовского, потом на меня:
— Ты посидишь со мной?
Я кивнул:
— Пойдем скорее. Только, чур, ты быстро будешь засыпать. Нехорошо, если мы дядю Витю здесь надолго бросим.
— Что это?
Она взяла со стола патрон и вертела его в руках. Я посмотрел на Гутовского, Гутовский посмотрел на меня.
— Такая пуля? — спросила она.
— Патрон, — сказал Гутовский.
— Почему патрон?
— Ну пуля — это пуля, — сказал Гутовский. — Патрон — это патрон. Пуля вылетает из патрона, и остается гильза.
— А зачем дядя Витя его принес?
— Спроси дядю Витю.
— Нет, ты скажи.
— Господи, — сказал я и остановился.
— Нин, давай-ка спать, — сказал Гутовский. — Нам выезжать через пять часов.
— Папа сказал через четыре.
— Папа сказал «в четыре». А это через пять часов.
— А ты, дядя Вить, почему не спишь?
— Я привык не спать.
— Пап, нас с бабушкой в аэропорт дядя Витя повезет?
Я кивнул. Она взяла мою руку, потянула в коридор.
— Я не боюсь, честно.
— Надеюсь, так и есть, — сказал я. — Только тихо. Не разбуди бабушку.
Елена Александровна спала на нашей со Светой кровати. Мы вошли в комнату, Нина села на диван, завернулась в одеяло.
— Пап, — шепнула она.
— Да?
— Я не боюсь, честно. Иди к дяде Вите.
— Да, мы еще посидим с ним немного на кухне. Спокойной ночи.
— Приятного аппетита, — сказала она.
— Смешно, — сказал я.
Она улыбалась в темноте, но я не видел. Я прикрыл дверь и вернулся на кухню. Гутовский сидел у раскрытого окна. В руках у него был обрез.
— Ты что, охуел? — сказал я.
— Давай, а?
— Ты ебнутый, что ли?
— Да не дергайся. Все спят.
— Блин, Нина не спит. Никто не спит.
— Не ссы.
— Положи на стол.
Из окна шел теплый запах прибитой дождем пыли. Обрез старого французского ружья мы когда-то привезли со Светой. Он был инкрустирован дешевым серебром и выглядел как туристический хлам. Гутовский положил обрез на стол, уставился на меня.
— Поставишь чайник?
— Ты псих.
— Чайник поставишь?
— Ты ебаный псих.
— Ты чай поставишь?
Нельзя злиться. Нельзя.
— Может, кофе? — спросил я.
— Не, давай чайку.
Я поставил на плиту чайник, вспыхнул газ.
— А что за Сергей Петрович-то? — спросил Гутовский.
— Николаевич. Такая история…
— Что за история?
— Да она, блин, втемяшила себе в голову, что, когда у нас были тараканы, мы вызывали какого-то Сергея Николаевича.
— А у вас были тараканы?
— Да не было, конечно.
— А кто-то приходил?
— Никто не приходил.
— Так что за Петрович?
— Сергей Николаевич. Понимаешь, она так про все это рассказывает… Мол, у нас были тараканы, мы позвонили куда-то, и пришел этот Сергей Николаевич. И, типа, пришел в обычном костюме, а потом переоделся в ванной и вышел оттуда в костюме пчелы.
— Чего?
— В костюме, блин, пчелы. Она говорит, это у них форма такая.
— У кого?
— Ну, у санэпидстанции. Не знаю.
— А почему пчелы-то?
— Потому что она думает, что пчелы охотятся на тараканов.
— Да, чувак.
— И, понимаешь, она так рассказывает об этом — даже не знаю, как сказать.
— Послушай, — сказал Гутовский, — у меня такая история была. Я все детство рассказывал родителям, как мы ехали однажды все вместе в метро, а тут вагон загорелся. Кто-то потушил все из огнетушителя, но поезд дальше не поехал. Машинист сказал, что вроде как обесточил рельс и попросил всех идти до станции пешком. Короче, мы вышли и, наверное, полчаса топали до станции. До «Автозаводской», кажется.
— Ты это к чему?
— К тому, что ничего этого не было. Никакой «Автозаводской». Просто мне, видать, приснилось все это года в четыре — и так приснилось, что я решил, что это правда. Знаешь, как я ревел, когда родители мне не верили? Я только годам к семи понял, что это был сон.
— И чего?
— Может, этот Петрович отсюда же?
— Не знаю, — сказал я. — Она мне пару недель назад говорила, что он ей даже визитку оставлял, а она ее потеряла.
— И давно так?
— В смысле?
— Ну она раньше рассказывала про этих тараканов?
— Ты про Свету?
Он кивнул.
— Нет, блядь, — сказал я. — Свете она ничего такого не говорила.
— Прости, чувак.
Я махнул рукой.
Тишина. Через двор, с улицы, доносился шум машин. Гутовский снова потянулся к обрезу.
— Не трогай, а? — сказал я.
— Ты что, Эм Си Хаммер, что ли?
Это было глупо, но я улыбнулся. Хрустнул затвор, Гутовский вложил патрон, загнал его в ствол.
— Смотри, чувак. Я же говорил.
— Вить, угомонись, а?
— Да ладно.
— Ты серьезно собрался стрелять?
— А чего такого?
— А чего такого?
— Слушай, я искал патрон почти полгода.
Это была правда.
— Чувак, если хочешь стрелять — иди на крышу. Или, блядь, иди к себе домой.
— Вот ты зануда. Я просто засажу его в столб.
— Будет грохот на весь двор.
— Да не будет никакого грохота.
— Проехали, а?
— Ладно, прости.
Я налил в заварочный чайник кипятку. Гутовский отвел затвор, ногтем поддел патрон. Вытащил, протянул мне.
На этой странице вы можете бесплатно читать книгу Одиннадцать миллиметров - Михаил Скобейников бесплатно.
Похожие на Одиннадцать миллиметров - Михаил Скобейников книги
- Три вдовы - Шолом-Алейхем - Проза
- Человек рождается дважды. Книга 1 - Виктор Вяткин - Проза
- Сочинения - Вашингтон Ирвинг - Проза
- Осень патриарха - Габриэль Маркес - Проза
- Вендетта, или История одного отверженного - Мария Корелли - Проза
- Беатриче Ченчи - Франческо Доменико Гверрацци - Проза
- Долина Молчаливых Призраков - Джеймс Кервуд - Проза
- Время Героев. Том первый - Алексей Леонидович Самылов - Проза
- Обучение военному делу в Средневековье. Краткий экскурс по верхам - Михаил Григорьевич Бобров - Историческая проза / Рассказы / Проза / Публицистика
- Книга Эбинзера Ле Паж (отрывок) - Джералд Эдвардс - Проза